carta 4 1/2

yo sé bien que he de levantar cargas aun mas pesadas, antes que decidas volver. e incluso tu regreso no significa nada, una simple proyección de voluntad que se desvanece en el mar sesgado de las posibilidades, de lo que no fue ni sera nunca. pero ¿que me importa si he de perder la consciencia del tiempo esperandote? realmente es compleja mi situación, guarecido en las sombras de lo inadmisible. 

pero de cualquier forma, vales la pena, lo se. y no puedo dejar de pensar en lo estupido que fui, de que en cualquiera de los mundos que se entregan a la posibilidad de que me amaras, solo destrui. y mas alla de eso, ¿que hacer si nunca me amaste, si mas bien era una sombra cabisbaja a la que intentaste hacer reir, desinteresadamente? ¿que hacer si cada molecula de perfeccion presente en el universo solo pronuncia tu nombre? 

y por supuesto, crees que exajero. crees que me mareo en las nebulosas que yo mismo he creado. pero si he de recordar algo con mis ojos cansados de viejo que ya vio mucho, espero que sea tu simple silueta parada detras de mi, con el sol del medio dia quemandonos el pecho: "hola, te acordai de mi". pero la triste verdad es que me construyo en la arena, como la cancion, y las sedientas olas de lo practico han de llevarte a otros mares. si te confesase al menos que quiero dormir en tu lecho, y que me amases en la mañana, sin escrupulos y falsos pensamientos, solo verdad ¿estarias donde estas? por supuesto que si, he de declararme prisionero en la guerra que me has hecho luchar.

carta V

he de disculparme por esta corriente de consciencia, es decir, disculparme con quienes me refiero, pero agradecermelo a mi mismo por decirmelo, y perpetuarlo en el mundo virtual.

Y por fin poder gritar de alegria,

como un enfermo,

como un loco de mierda,

absolbido al fin de tus podridas cadenas,

de tu inimaginable capacidad de hacer sufrir,

solo por hacerlo...

solo por no decirlo,

por quedarse ahi,

la infeliz y eternamente hiriente opcion de lo politicamente correcto,

luego te alzas una y otra vez,

te apareces en cada poste de la calle

diciendo con una sonrisa imbecil:

“no hay que hacer nada, pero estamos haciendo todo lo posible,

todos estamos llenos de necesidad, pero estamos haciendo todo lo posible,

para otra vez sera, otra eleccion, otro puto beso, otra botella de vino con exceso de surfuros”

obviamente, para darme la sensacion de que algo esta pasando,

de que remuevo algun cimiento profundo,

de alguna capa del armado enfermizo y intangible de todas las mentiras.

Y paso por cada maldito pueblo,

cada maldita calle,

cada maldito ojo,

sin ver nada mas que estomagos llenos de nada,

solo imagenes,

solo ideas,

solo una puta polera de los pixies o slayer,

o alguna otra banda de mierda que nos hacen creer que es rebelde,

cuando en verdad son los mismos hijos de puta de siempre

tratando de meternos su puto dedo en el hoyo,

y todos caemos como unos imbeciles,

como una veinteañera que no entiende ni que mierda

solo sabe que esta caliente

y justo a uno le toco agarrarla cuando la weona estaba curada

o le dio sueño

o quizas que mierda,

se imagino que uno era uno de esos pelmazos que ve en sus canales de mierda en la tele,

el isat, o tnt, o cartoon network,

que mierda se yo, nunca he estado mas de un mes en una casa con cable.

Pero al fin y al cabo que importa,

si la weona va a crecer,

quizas hasta se haga campaña politica,

si es pobre va a decir que es pobladora,

si es rica va a decir que es presa politica,

si es una cuica de mierda va a votar en contra del aborto,

cuando sabe que si estuviera embarazada vomitaria la guagua de mierda

de tanto semen que trago la pobre perra.

Pero pa que tanto odio,

si igual es uno un cochino qlo,

y harto culiao el maricon,

que se pone a escribir weas imbeciles en contra de la loca

como si no estuviera babiando por la weona si lo pescara

o le dijera que es socialista y que va a implementar el programa de gobierno de allende

o Castro

o Grove

o Rodríguez

o Espartaco,

y que tanta wea,

si en verdad uno se hace el que entiende las weas,

que toma partido,

que encuentra injusta la vida,

pero a fin de cuentas uno lo hace porque tuvo suerte

o porque no es tan weon pa andar con esos celulares qlos que te chupan el pico mientras cagai

o todavía no anda con uno,

pero a fin de cuentas eris la misma mierda,

y decis que leis el capital,

pero te pasan 10 lucas y te crei la zorra,

y te vai a comprar trago al toque,

como si fuera la wea mas comunista que hay,

y si te lo dicen te hacis el weon con que el sistema nos reprime,

o que los rusos tomaban vodka,

o que por ultimo que wea si la plata es pa gastarse,

como si no estuvieran explotando al pobre chino de mierda que hizo la botella,

o el vaso,

o tus cagas de zapatos,

y despues te vai al psiquiatra pq estai deprimido,

y te brillan los ojitos cuando la vieja te dice “pero tienes que entender que cuando tu estai mal le estai dando el gusto a los weones que quieren que estis asi, pa que estis reprimido y no hagai ni una wea mala”

y uno ahi como weon mirando a la vieja,

sabiendo que son puras mariconerias de pequeño burgues que es uno,

osea, claro claro, la justicia y toda la wea,

pero me llego a cagar si alguien me dice que nunca he pasado hambre o cualquier wea asi,

y por inconsecuente le bajan ganas de matarse y termina yendo a donde la vieja de nuevo

o mira la tele y encuentra que ya la wea esta de enfermos,

pero nadie hace nada,

andan mas preocupados de ponerse sus poleritas de los pixies,

o hacerse peinados qlos que parezcan de indigenas norteamericanos,

o mayas,

la misma wea,

puras patrañas,

si nos cagaron a todos,

esos pinochetistas weones, retrasados

o las viejas que creen en la guatona esa,

o los estudiantes culiaos que dicen: no, si vamos a hacer la wea: “paro hasta el socialismo”,

como si no supieran que todos los wns estan en la toma pa puro pisarse a la weona rica del lac

o la jota

o el fel

o quizas que otra wea, alguna tribu urbana culia,

o peor aun, tribu urbana en sectores recien urbanizados,

como pa decir: “miren si aquí tambien llego el progreso, cuidamos a las mascotas”

y al final son puros mongolicos que llegan a pedir plata pa los perros abandonados y no se les ocurre otro lugar mejor al que ir que una fiesta costumbrista organizada por los fachos que se llama “chancho muerto”, como chucha vai a pedir plata pa que no maten a un perro de mierda que no tiene na que hacer en esta tierra y estai viendo como los wns que te dan la plata estan comiendo chancho

¿o los weones en su ingenuidad creen que si le piden plata al weon que come chancho el wn no va a poder comprar mas chuletas? O que los chanchos pueden ser mascotas tambien, si al final todos son animales, y que los esten matando o no le importa un pico al pendejo que se muere de hambre en africa, o la india, o simplemente esta bien, si de la noche a la mañana llega un weon mas vivo y encierra a todos los culiaos en camaras de gas, o piezas con wifi, la misma wea.

Pero a fin de cuentas,

asi ando po,

y trato de no meterme tanto en la wea,

y de olvidarme de la guatona

o la veintiañera santiaguina, que se cree pobre, pero a penas ve a un viejo qlo en auto se le mojan los calzones entero, y dice “oye si todabia eris mi amigo, asi que te tengo que contar que me gusta tanto”

y uno como: weona, acabamos de follar hace una semana, que wea tenis en la cabeza,

a bueno es que es su cuerpo,

el mismo cuerpo que en 20 años va a ser otra gordis,

o el tipico amigo weon que habla de anarquismo,

pero en verdad la unica wea que quiere es tener la tula remojada un ratito con la maraca de su polola,

y le importa un pico que wea pase,

si al fin y al cabo los culiaos nacieron en santiago y no podrian cagar en una letrina mas de dos dias,

ni hacer ni una wea por ellos mismos,

si con cuea se levantan,

y uno les pide ayuda y los weones tontos “si cuando querai”,

pero cuando los necesitai: “no po weon, es que te pasaste”,

aunque ojala dijeran eso,

si en verdad no dicen nada,

se mandan a cambiar,

se van por un pico o una vagina,

bien sucios todos,

pero les ofendis a la mama y te miran feo,

como si no fueran todos los weones lo mismo,

puro andar pidiendo favores los qlos, y no se pueden ni el culo.

Pero claro, como vamos a aceptar que el burguesito nos diga que hacer,

si al final de cuentas el nacio en cuna de oro

y uno que es pobre y no tiene nada mas que hacer que tomar chela

y uno les dice, puta que eris poco revolucionario,

y luego se acuerda que uno es igual

y que tambien estaria todo el dia pendiente de la vagina, o las tetas o cualquier wea que le levante la tula un rato, y lo haga pensar que las weas no son asi,

pero al final terminai viendo porno,

como si esas minas existieran

y lo peor es que existen,

pero son tan putas que podis estar 2 años con ellas y no te pasan el choro nunca,

o te lo pasan, pero como uno no entiende ni una wea se pone nervioso y pa, erai, te fuiste.

Pero al fin y al cabo derrepente hay algun weon bacan que salva,

como andar en moto por san joaquin y pasar frente a la estatua de Salvador Allende,

andando en moto el culiao,

pero volvamos al lenguaje poetico que ya me descargue,

aunque no la tire toda,

y los ojos de los ancianos,

esos ancianos podridos,

que al fin de cuentas nada quieren mas que saltar al ataud

una mañana de primavera,

luego de pensar que sobrevivieron,

y te salen con el respeto porque son debiles

y te salen con el orden porque se cagan en los pañales

y te salen con el ruido porque no escuchan pero cachan que deberian escuchar y les dan ganas de morirse luego,

y uno ahi como weon mirandolos nomas,

puta denuevo se fue el lenguaje poetico a las pailas,

pero al fin da lo mismo,

harta gente no me va a hablar si lee esto, asi que apostemos por que nadie lo lea,

y al fin y al cabo da lo mismo,

si de la noche a la mañana ni un weon te habla

o te habla pa pedirte weas,

pero si te abris,

te mandan a la conchesumadre,

y te hablan con cariñito, pa que no salgai con tus weas denuevo

es que eris muy negativo juan,

pero que importa ser negativo, si al final estoy yo y el computador,

y denuevo me parezco a los mongolicos del metro,

o la micro

o el carrete

o la plaza

o cualquier parte, si hasta mi mama esta todo el dia frente a una pantalla, y vai al doctor y la secretaria ni te raja, porque esta viendo las fotos del verano,

o de su sobrina,

o de cualquier mierda,

y al fin y al cabo pasan los años,

pero uno como es cuico igual se puede arrancar al sur,

a la casita que el papa compro cuando naciste y trabajaba en codelco,

con la mismita plata que podria ser usada pa hospitales, o casas, o cualquier wea util,

pero nopo, nos hicieron pico,

y las revolucionarias se ponen poleras de los pixies,

y los revolucionarios andan en moto,

o se van pa una parcela en el sur y dicen:

no, si aquí estamos haciendo comunidad...

pero nadie llega, porque el weon no fue capaz de comunicar la idea,

o por que a nadie le importa un pico la idea,

si es mejor estudiar pa ser profesional

y terminar trabajando como weon siempre pensando que algun dia va a ser feliz...

pero aun no,

porque la esposa no me raja

o si me raja es retrasada mental,

y uno se tiene que convertir un poco en retrasado mental para soportarla,

porque o sino te volvis loco,

y todos se van volviendo o locos o retrasados mentales,

y se agarran a combos en la calle,

o le tiran piedras a los pacos, como si los monos esos cacharan que wea,

si estan mas jalaos que les ponis al papa alfrente con una pancarta y le pegan igual por comunista

o cristiano

o viejo culiao,

pero pillan a un espia gringo que revelo puras weas tontas sobre su caga de pais

y todos los weones les baja lo revolucionario

y lo antiimperialista,

y se ponen a hablar de lo bueno que es evo morales,

como si nunca lo hubieran mirado feo simplemente por ser boliviano

y al final a todos les metieron en la cabeza que los bolivianos son malos,

aunque da lo mismo si lo son o no,

porque despues sale lo pachamamico y la wea,

y se ponen a escuchar tinku,

como si pudieran vivir en una aldea de 20 casas con un vaso de agua al dia,

o pudieran irse caminando a alguna parte,

si con cuea han salido de santiago,

y los que no son de santiago no salen ni de su casa

o se van a pasear por el litoral porque ahi es el festival de viña

y nos encontramos denuevo con otra gorda de mierda,

pero sin ni cuarto medio,

aunque igual de analfabeta que la hija del general,

que era igual de analfabeto porque era ministro de economia pero no cachaba ni pico,

si la unica wea que conocia eran los desechos aereos que le regalaron los gringos a su caga de ejercito

o fuerza aerea como le dicen

y despues se cagan de miedo por cualquier wea,

pero somos terrible de valientes todos,

hasta que tenemos auto y nos da miedo que se lo roben,

o lo rayen.

carta IV

Pero las palabras seguían brotando,

aunque aquella noche no había nada que decir,

las cosas ya estaban hechas,

solo cabía el triste murmullo de nuestras risas,

esperando a que algo sucediese,

algo que nos sacara de quicio a todos,

que nos hiciera llorar de veras,

al menos por ultima vez.

Y de pronto nos cansamos de correr,

nos cansamos de perdernos en miradas que no llevaban a ningún lado,

o de encontrarnos en los pasillos,

solos,

tristes,

como perros hinchandose bajo el sol,

en alguna vieja carretera.

Pero el sol seguía mirandonos,

triste y solo,

como si la lluvia que paso hace tiempo

no hubiese barrido nada de los pestilentes desperdicios

que alguna vez cedimos por pan,

o por cualquier cosa que nos hiciera pensar que había algo.

Y pienso luego, que las palabras nunca brotaron,

y si brotaron fueron en vano,

que no había oídos para escuchar,

ni nobleza alguna en los actos.

Y seguíamos desesperados,

mirando las aguas correr por nuestros cuerpos tendidos una ultima vez,

como tripas de antiguos animales, apiladas marcando un camino no dibujado.

Podríamos ver de nuevo esa sonrisa?

Esa dulce mañana que nos llevaría a otro lugar,

a otro destino?

Pero despierten,

mis viejos amigos,

que si lo ultimo que quedara fueran nuestros versos,

los gastaríamos en nada,

porque de vivir ya estamos hartos,

porque nuestros cuerpos solo claman por algo,

pasar de largo y mirar hacia atrás.

Pero el tiempo no pasa en vano,

y las sombras nos vendrán a buscar

en cada noche.

carta I

Aunque por ti tuviese que nacer de nuevo,

y recorrer todo el continente en una noche.

Aunque siempre este retrasado,

por no estar contigo

por no mirarte

o simplemente por no escuchar tu canción.

Me declaro abierto a toda duda

me declaro enfermo de fiebre

me declaro un muerto en vida

por ti.

Compañera, es que no lo entiendes?

No sabes que nosotros somos el mundo que viene?

Que la revolución es nuestra,

y no llegara hasta que seamos nosotros,

nuestro fruto en la verdad

del mundo nuevo que viene.

Es que tu, la mas iracunda de las fieras,

muerta de miedo en enfrentarte a algo grande,

cansada de luchar pero siempre esquivando la verdadera lucha.

Eres tu, nadie mas.

Y lamentablemente, yo, un hombre perdido desde que tus ojos me miraron

desde que te acercaste sin que te viera,

como lo has hecho infinitas veces,

desde que la revolución se volvió entenderte.

Y es eso justamente, compañera mía,

mi revolución es compenetre,

nuestra revolución es amarnos,

superar por fin todas las barreras que separan a los hombres,

y que hunden al mundo.

Y yo, consciente de esto desde el primer momento,

no soporto nuestra realidad,

como tampoco la riqueza.

¿cuantas veces he destruido mi propia tristeza?

Y será necesario mucho mas...

a ti, que he de tratarte como la peor alimaña

o como la diosa mas iracunda

a ti, que nunca olvidas nada,

aunque vives como si el olvido fuese la única forma de existencia.

A ti, que vives dentro de tus propias fronteras,

dentro de tus mundos confortables y prescindibles

dentro de tus propias mentiras.

Yo te invoco a ti,

mi guerrillera eterna perdida en una ciudad en ruinas,

en una sociedad sin lógica.

A ti, mujer, te llamo.

Te llamo desde lo profundo de las mentiras que te he dicho

o mi misma muerte contigo como jueza.

Te llamo desde la vergüenza misma,

la peste, el odio y todos los rencores del universo.

Cuanto mal nos ha traído conocernos en el momento de las derrotas!

Es por eso que no te permitiré olvidarme,

no permitiré que te vayas y corras lejos de aquí para descansar en el lecho de seres inmundos.

No permitiré que me olvides, hasta que vuelvas.

Y volverás, el destino dialéctico del mundo me previene.

Las tristes horas del tiempo infinito me previenen.

Pero tu volverás, no por mi.

Volverás porque no hay otra forma,

si quieres entregate durante 100 años a los podridos brazos de mis enemigos.

Pero tu volverás, por el mundo nuevo.

Y lo diré así, amor mío, ultima caricia de un mundo que se ha ido,

y que nunca fue realmente, tan solo una imagen perpetuada en tu rostro

en tus manos, en tu voz.

Las palabras se me atragantan en cuanto a tu propio ser,

puedo tener explicaciones para todo,

pero tu estas fuera de ese todo.

Eres eso que nunca comprenderé del mundo,

eso que se escapa.

Y es por esto que has dicho que vivimos en mundos paralelos,

ciertas palabras, para una situación tan complicada.

Como haremos entonces para vencer a nuestros enemigos,

que efectivamente viven en mundos paralelos?

Amor mío? Aun no lo ves?

Insisto mil veces: el destino del mundo se define en nosotros.

Seré mil veces mas valiente,

porque tu volverás.

Y por fin podremos tener los hijos que este amor nunca pudo tener

será un hijo en la grandeza de nuestros seres, y vivirá por la historia que nos declarara vencedores.

Por eso clamo, Valentina.

Ni por mucho que cierre los ojos por las noches,

O te bese en cada momento,

Ni las sombras,

Ni los días,

Podrían siquiera arrebatarte

O traerte de nuevo por estas tierras.

Lamento casi todo lo que digo

Y lo digo solo por decir algo,

Por llenar mi boca de algo que me distraiga de tu exilio

Pues tus ojos no suelen miarme.

Y asi me presento ante ti,

Como un nuevo ladrón,

Ya escondido entre sombras

Ya muerto de envidia

Y contaminado por el humo del cigarro

Que fumo sin parar mientras me miras,

Ya que te presentas ante mi,

Como una nueva alegría,

De despertarme con tu boca.

Pero no podemos,

Ya no.

Será necesario mostrarse peor que nunca,

Lamentarse y hacer el payaso.

Usar todo lo que se para mantenerte lejos.

Ojala perdonases mi indigencia,

Ojala perdonases mi amor.

Que durante años permanece oculto

Entre los látigos de mi espalda.

Ya no soy yo ni tu, sino otro.

Y tu, como una fuerza infraterrenal,

Como una piedra de otra era,

Te mantienes inmutable.

Mientras yo vuelo entre las dulces hojas

De plantas que solo llaman al sin sentido,

De aires que me llaman a buscarte

Aunque no me quede ninguna forma, te encontraré.

Aunque busque por toda esa montaña que solías habitar.

Yo no soy quien para perdonarnos

O creer que alguna vez fui alguien.

Mas bien solo me traiciono,

Por siempre,

Hasta demostrarte que en mi eternidad

Solo me encontraras contigo

Tiemblo

A decir verdad ya no me puedo explicar el por qué sigo vivo.

Claro esta que no es el amor lo que me hace respirar,

mas bien solo el temor

al fracaso absoluto.

Acaso no se trata de eso todo?

De estar siempre cayendo por un lado

y levantado por el otro.

La unica forma de vivir es la mediocridad,

y la mediocridad lo absorbe todo.

Y es por esto que les ruego,

no me vengan con sus triunfos,

con sus logros y sus posesiones.

No me vengan con heridas ni cuchillas

fingiendo tener la frente erguida.

¡Pero si tiemblan tanto como yo!

No serian felices ni aunque sus éxitos fuesen reales.

Y en su dureza reflejan aun mayor fragilidad.

Su seguridad es una mascara de hipocresía,

para variar un poco en la linea histórica.

O espiral.

Y luego vienes con que te alejas.

Sé que soy implacable.

Y un cobarde.

Sé que puedo traicionar,

y lo he hecho.

Pero mis ojos miran por ultima vez las cosas,

antes de que mi lengua las vuelva polvo,

para volver a empezar.

Y tanto has temido la desnudez implacable de mi razón.

Tanto temes ser descuartizada,

en unos cuantos segundos,

de todo lo que te llena de algo,

de un todo,

una pequeña totalidad que disimule la tristeza.

Pero no he podido dejar que eso pase,

con atracción radioactiva he sofocado hasta el ultimo centímetro que has cedido

que has liberado de tu yugo fronterizo,

hasta que en trincheras nos hemos envuelto de nuevo en la nada,

y que nada mas fascinante es la que hemos creado.

Ya hasta mi ausencia destruye cada ilusoria esperanza de poder ser,

y mi ataque ha logrado tal sofisticación,

que no he de hacer nada,
para que mueras cada segundo.

Porque has de saber que sin mi no eres nadie,

solo muerte,

solo reproducción,

representación,

imaginería barata para simpatizarte a ti misma,

para volverte amante, madre, esposa, empleada, jefa, dictadora, tumba.

Mas lo único que sigue vivo aquí soy yo,

y reitero que aun no entiendo el por qué,

quizás la verdadera vida es el temor.

Mas la certeza y confianza solo es algo mecánico y evolutivo.

Pues tiemblo de miedo,

y te hago el favor de temblar también,

ya que el único ataque que queda

es la retirada absoluta,

y dejar desbastado un desierto de hielo

y sombras,

para que no puedas ver por donde me fui.

sucios vientos

y para por fin entregarme a las noches,

dejar de soñar y finalmente saltar por las ventanas,

por las puertas

por las veredas y las rejas.

para lanzar un ultimo ataque

que de ultimo solo tiene lo desesperado

lo ruin, lo suicida.

¿pero quien es valiente aquí?

si ya hemos perdido todo

si ya se ha entregado la vida 

a un canto de sueños

a una palabra de tranquilidad.

¿y de qué hemos de estar tranquilos?

¿tranquilos de esperar?

¿tranquilos de ver el sol aparecer todas las mañanas?

sin nada mas que hacer que enamorarnos

o divertirnos en algún juego

de esos juegos que te cansan la vista

para vaciarte aun mas,

entre las piedras que hemos acarreado y erguido

para finalmente sentarnos sobre los bultos

de aquello que llamábamos vida.

y en el momento del ataque,

encorvar la espalda

y con los brazos firmes aferrarse a lo que venga

lo que haya

ultimo y único que le podría tocar a cualquiera

y por qué cualquiera?

a cualquier hombre desesperado de tanto vivir ciego

de tanto nadar hacia el fondo

creyendo que hay oro entre las piedras.

pero no señor, no.

el río ya se ha secado y ni piedras quedan en su lecho.

ni de los pastizales que irrigaba antiguamente

y servían de paseo para los jóvenes enamorados

queda mas que el seco recuerdo

de labios abiertos en el tiempo.

¿pero por qué mentir?

¿por que mostrarme como un distinto,

cuando tan igual he sido?

tanto he amado,

a veces

y he reclamado con alegría

los dulces pensamientos y palabras

que el amor nos obliga a vivir.

pero he amado y he perdido,

muchas veces como para ser creíble

aunque pocas para ser normal.

también me sometí a la tormenta de pieles

en alguna noche de octubre o diciembre,

aunque nada bueno he encontrado

entre la cobardía de las sensaciones

y el delirio del placer arrebatado.

el río sigue seco

y el ataque se avecina en amenaza eterna

y no nos engañemos al ver la amenaza

de una sonrisa que se arrebate

entre gritos y maldiciones de la gente

entre las piedras que se lancen una y otra vez,

desde las montañas hacia el mar.

y que el viento se vuelva recuerdo

que se reviente en los oídos de aquellos que no escuchan

de aquellos que han perdido

conformados entre lo posible y lo correcto.

y que también el viento se vuelva un ultimo ataque

y que todos entremos en el

se destroce hasta el ultimo heredero

hasta la ultima piedra erguida sobre piedra,

y el poder hemos tenido

y seguiremos teniendo,

mientras mas estemos frente al aire sucio

mas sucias serán las palabras que nos lancemos!